Тишина. Полумрак. Догорает свеча.
Шприц дрожит в кулаке наркомана.
На лице – маска боли, в душе – пустота,
В голове одна мысль: что не надо…

«… Где-то теплится свет… Нет, опять темнота…
Мне не выйти из этого ада…
Ни за что, никогда. Чем же думал тогда,
Говорили ж друзья, что не надо!

Я не слушал. Меня занимало одно:
Окунуться в фонтан наслаждений,
Позабыть обо всём: о суете земной,
Обо всех этих «божьих твореньях».

«Получи, что хотел! Принимай и не жди!» -
Сказал страшный Голос из Ада.
Я не думал о том, что же ждёт впереди,
Я считал наслажденье наградой.

И так прошёл день, за ним и другой,
И третий, четвёртый, неделя.
Кайф уступал место ломке порой,
Деньги кончались. Что делать?!

Продал всё, что есть, пошёл воровать,
Пошёл на грабёж и убийства.
И всё ради зелья, чтоб не умирать,
Чтоб жизнью хоть чуть насладиться.

Продал и себя, продал и семью,
И всё ради чертова зелья.
Скажи, Всемогущий, за что, почему?
Не хуже других был, поверь мне!

Но… Видно уж время пришло умирать.
Старуха с косой не забудет
Меня навестить, с собой в Ад забрать.
Хотя… Хуже мне там уж не будет.»

Ветер Смерти подул, задувая свечу,
Задувая и жизнь наркомана.
Он ушёл. Лишь короткая мысль
Промелькнула в мозгу: что не надо.